* * *
Преклоним перед Ним колени,
Ему наш искренний поклон,
Лишь Он достоин преклонения,
Лишь только Он, лишь только Он.
Полно кумирчиков, кумиров
(Так бы глядел и не моргал),
Молва их славила и лира,
И гимн, и льстивый мадригал;
Но все куда-то уходило,
Лишь оставался слабый блик,
А ведь пугали мнимой силой,
И очень грозен был их лик.
Но лишь Всевышнего величие
Не угасает никогда,
Ему не угрожает вычет
И не преследуют года.
Так воспоем Его все вместе,
Как высь безмерную саму;
Без тайного расчета, лести;
С одним расчетом — все Ему.
* * *
На глухой крапиве
Тоже есть цветы,
Но она не жжется,
Как умеешь ты.
Ты ни жечь не можешь,
Так себя любя.
Гусеницы все же
Слопают тебя.
* * *
По тропинке до погоста
Мы шагаем веселясь,
Увлекают нас заботы,
Наслаждения и грязь.
Потихонечку елозим,
Прославляем свой ушат.
Червяки сидят в навозе,
Возмущаться не спешат.
* * *
Ты идешь по тропе гор,
То лучи, то от скал тени,
Это верно — судьбы приговор
Плоть имеющий не отменит.
Над тобой летают мечты,
И улыбка цветет малиной,
Потому, что не знаешь ты,
Как все рушится под лавиной.
* * *
У тела свои законы,
А у души свои.
А тело-то мы накормим,
От боли, от бед отслоим.
Душе остается мало,
Нетребовательна она,
Душе не нужно сало
И рюмка вина не нужна.
А то, что душа захотела —
Плоть, кажется, не тормошит.
Нас больше тревожит боль тела,
И меньше боль нашей души.
* * *
В траве сизокрылая птица,
Дуплетом простреляна в лёт.
А облаку в небе не спится,
Куда заказали плывёт.
У сбитой раскинуты крылья,
И как это видеть весне…
Тогда для себя и открыл я,
Что это не худшая смерть.
* * *
Всюду кости и кости, и кости
Смерть — нескрытен её неуем;
Вся планета — сплошные погосты,
Мы на этих погостах живем.
Хлеб насущный на кладбищах сеем.
Чернозём – он и есть плотозём
Да, земля наша – вечная зона,
И немного крылата, учти...
Плоть построена из чернозема,
А душа не родня ей почти.
* * *
Писать о слякоти не надо:
Твержу себе который раз.
Немалый серости запас,
Запас неисчерпаем смрада.
Твержу себе, а сам пишу,
Такая у меня планида.
Строка приходит не для вида,
Но отражает сердца шум.
* * *
Вечер весь заляпан в осени
Капитальнейше продрог,
Лужи нам под ноги бросились
На дорогах, вне дорог.
От дождя уже не спрятаться,
Занимает всё кругом.
Вид тяжелый, мутной слякоти
Заползает даже в дом.
* * *
Ты случайно заброшен сюда,
А быть может совсем не случайно.
Есть огромные города,
В городах тех большие начальники.
Где-то лето все время цветет,
И у неба халат не выцвел,
А тебе дан отрезок тот,
Где так много и льда и рытвин;
Где ветра о своем трубят,
Где нужда, как полынь понасеена.
Даже если все против тебя,
Надо верить — плохое временно.
* * *
Хотелось кануть в эту серость,
Что так и лезет на пути.
А гибель так легко найти,
Чтоб не дышалось и не пелось.
Так просто превратиться в ноль,
Поцеловать свою убогость...
И, Слава Богу! Слава Богу!
Что это — временная боль.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Отцвела сирень в саду... - Николай Зимин Словно день один,промчалось лето
Розовым огнём на голубом.
Осень за окном,а мы ответа
Средь увядших роз всё не найдём.
Может потому,что мы,как розы,
Лепестками розовыми губ
Осенью не можем пить те росы,
Росы те,что к нам с небес текут?..